Det blev dagen, hvor vi heldigvis måtte udbetale findeløn, fordi Jacobs stjålne vinterfrakke blev fundet. Hvor Elise fik 12 i matematik og strålede. Hvor hun ikke gad bage pandekager, hvis hun selv skulle købe mælk, men gjorde det alligevel, da hun havde tænkt sig om. Hvor jeg syntes, jeg er håbløs, indtil min veninde skrev, at det er jeg ikke. Hvor vi igen måtte tale om gensidighed med børnene- og fik det. Og så videre.
Hvor meget kan man presse ind i en almindelig tirsdag? Hvor mange følelser, stemninger, triggere og begivenheder? Og arbejde, forstås. Lønnet og ulønnet.
Er der noget at sige til, en mor bliver træt? Og har brug for Zen-fyldte åndehuller, hvor man vender hjem til sig selv igen?
Godt, jeg har mine veje, mine ritualer, der samler et flosset sind.
Jeg skal meditere og bagefter drikke te i stilhed. Men jeg kan nok alligevel ikke lade være med at hælde flere følelser og stemninger og ord ind i tirsdagen. For jeg er lige gået igang med at læse en klassiker: The Vagina Monologues.
Hvis du har plads til flere billeder på nethinden, så læs med:
Let’s start with the word “vagina.” It sounds like an infection at best, maybe a medical instrument: “Hurry, Nurse, bring me the vagina.” “Vagina.” “Vagina.” Doesn’t matter how many times you say it, it never sunds like a word you want to say. It’s a totally ridicolous, completely unsexy word. If you use it during sex – “Darling, could you stroke my vagina?” – you kill the act right there.
I’m worried about vaginas, what we call them and don’t call them.
Jeg har set vaginamonologerne opført på teater og kan fortælle, at Eve Ensler får alle til at elske og respektere det miskendte ord “vagina” – og at råbe det højt i kort ud over teatersalen.
